В ней всегда была тайна лунных ночей
В нем – порывистый шепот осеннего ветра
Она не желала, чтобы он был ничей
Он не терпел запрета.
И он как-то по жизни привык быть один,
Она привыкла по жизни идти одна.
И часто бывало – он уходил,
А она ждала у окна.

Он бредет по дороге где-то там далеко, и не ждет ничего,
И удач, как и бед, не считает – их, конечно же, не перечесть!
Знает только одно – где-то там она смотрит в окно.
Помнит, ждет, и верит  в него,
В такого, какой он есть.

На столе поздний ужин, догорает свеча,
За окном завывает в ночи непогода
А её глаза – это тот очаг,
Что согреет в любое время года.
Но она не любит говорить про любовь,
Говоря о близких, считает до двух.
Ей не то чтобы вовсе не надо слов – 
Ей просто не надо вслух.

А он бредет по дороге где-то там далеко, и не ждет ничего,
И удач, как и бед, не считает – их, конечно же, не перечесть!
Знает только одно – где-то там она смотрит в окно.
Помнит, ждет, и верит  в него,
В такого, какой он есть.

Над горами закат, над горами рассвет,
Между ними – сны и бессонные ночи.
Иногда она верит – а бывает и нет – 
В то, что он вернется, вернется точно.
Она знает, что он сорвиголова,
Редко пишет, и еще реже звонит.
И не то, что не верит в его слова – 
Просто он же по делу молчит!

И бредет по дороге где-то там далеко, и не ждет ничего,
И удач, как и бед, не считает – их, конечно же, не перечесть!
Знает только одно – где-то там она смотрит в окно.
Помнит, ждет, и верит  в него,
В такого, какой он есть.

Они знают, что боги любят смеяться,
Их судьба на двоих не делится.
Но зная, что есть куда возвращаться,
Он вернется. 
Куда он денется?..