Я помню тот свет кварцевых ламп, 
Холодный кафель больничного пола, 
Моя одежда превратилась в хлам, 
А кто-то все пичкал меня уколами, 

От которых сразу мутнел рассудок. 
Эхо от слов про постельный режим 
Мысли бились со звоном, как посуда 
Было больно, значит, я был еще жив. 

Сдирая пропитанный кровью пластырь, 
Девять остановок в минус тридцать. 
Падал на снег, выбегал на красный, 
Но дойти было уже делом принципа. 

Я кричал, поднимаясь по лестнице 
Наглухо закрывал все окна и двери. 
Вроде, просидел так около месяца, 
Ощутив одиночество в полной мере. 

На пожелтевших страницах тетради 
Только кровь и остатки моих ногтей. 
Я храню все то, что когда-то тратил 
На ощупь, собирая слова в темноте. 

Люди уходят, от них остаются тени. 
Не знаю, сколько исписал блокнотов. 
Они закончатся - буду царапать стены, 
Оставляя память в минорных нотах. 

О тех, кто меня простил, но уже не ждет. 
Когда стрелка часов укажет на дверь, 
Я выйду. Небо выстрелит в меня дождем, 
Заберет мои стихи, и подарит доверие. 

Впредь, оно не позволит мне падать вниз, 
Сделав свой выбор, я покидаю хоспис. 
Оставляю вам мятый испачканный лист: 
Там только моя жизнь, дата, и подпись. 

[07.06.2016] 
© [Kan B.]