Из каменных стен одинокой квартиры,
Из плена, как будто объехав полмира,
Привычно забросив за спину гитару
Плыву по знакомым рукам тротуаров.
По венам дворов поколений прожитых,
По лицам проспектов, дождями омытых,
И где-то на грани прошедшего лета
Звучит над Москвою арбатская флейта.

Как трасса от неба до грязного пола,
Симфония памяти жертв рок-н-ролла,
Жестокая тяжесть прожитых ошибок,
И соло на горлышках битых бутылок.
Мелодия с грацией чаек над морем,
Желание жизни сжимает до боли,
И веру в любовь, и надежду на лето –
Арбатская флейта, арбатская флейта…

Открытые раны – закрытые двери,
Узнать и заплакать, и просто поверить,
В спектакль, разыгранный, будто по нотам,
Уснуть на широких плечах подворотен.
Когда же вороны допьют мою душу,
Останется только остаться, и слушать,
Заставит дышать, встрепенуться, поверить,
Арбатская флейта, арбатская флейта.