Чья-то фигура стоит на пути,
В серых лохмотьях, в дорожной пыли.
Ветру поведай, отринув враньё:
"Где ты оставил сердце своё?"

Юный бродяга из дальних земель,
Вечный скиталец и менестрель.
Как ни вели дороги меня,
Нет того места, где б счастлив был я.

Помню твой образ, слезу на щеке,
Голос, что лился подобно реке.
- Сады опадут, иссякнут дожди.
С ветром вернусь, ты меня подожди.

Лиги скитаний, что так не легки.
Вели к цитадели, на брегах реки.
Войско у стен, ждет команды на штурм.
В хаосе, шепот серебряных струн.

Пел им безумец о теплой весне.
О древних кронах, что спят при луне.
Летнем дожде и зеленых холмах.
Кристальных ручьях и далеких горах.

Узы юдоли как льдинка хрупки.
Воины в латах точили клинки.
Песня была чиста и нежна.
Но миром правят лишь кровь и война.

С вихрем неистовым голос души,
В утренний час всколыхнет камыши.
Сердце встревожит. И дева поймет,
Напрасно скитальца без устали ждёт.