Это сродни походу в волшебный лес. 
Пока ты не прячешь железо в его земле, 
пока не сходишь с тропы, 
не топчешь травы, 
твой путь безопасен, камни и пни мертвы.

Но стоит однажды погнаться за мотыльком, 
оставить в глине следы, 
из гнезда тайком 
достать яйцо, 
поранить случайно тис – 
бросай свой компас, тебе уже не уйти. 

Не важно, кем был ты раньше, 
и что ты мог. 
Ты – собственность этих деревьев, 
ходячий мох, 
орех и орешник, 
змея и змеиный яд, 
окатанный черный камень на дне ручья. 
Ты будешь врастать 
в его зеленую плоть, 
ползти брусникой среди торфяных болот, 
метаться цветастой птицей в плену ветвей: 
без правил, 
без чисел, 
без имен 
в голове.

Это похоже на пыльную темноту. 
Пускай ты ловкач, пускай за подкладкой туз 
и нож на ремне – ей не важно, кто ты такой. 
Слова высыхают и крошатся под рукой. 

Это как видеть последний утренний сон, 
в котором ты принят, выслушан и прощен. 
Всплывать из сна, 
отряхиваться, 
лежать, 
беспомощно хлопать 
стальными створками жабр. 

Ты ждешь от меня набора стандартных фраз, 
и ты их получишь, дружок, но не в этот раз. 
Если не любишь тягучих темных баллад, 
не спрашивай больше, 
как у меня дела.