Мой забытый мирок...

Стоп. Нужно побольше боли в тексток.
Я штук стопятьсот прыгал с дома вниз лицом, но не сдох.
Это пиздос прям. Я скомкал листок. Кровь из ноздрей.
Оскомина. В мозге постно. Искомое поднял Господ.

Мирок - это вечный поиск того, с кем
Средь насекомых мог топать босиком до остановки "Боль".
Без постановки, польз и вместо полоски пульса той
Замерзкивать плюсы все дерзким "Да ну и хуй с ним!"

Когда отпустит уже грусть эта? 
Я в усмерти молюсь стенам об устье Сан Августина.
И звук в мозгу стенал среди паскудства, ман.
Нам надо буйствовать по плану, но тут каждый сдал нехуйственно.

Ты улыбнёшься от быта едва ли.
Тут все виды пыток настатыкали нам и
Мы уж пропитаны видами этой чёрной эмали.
И мой никчёмный мир - шкатулка забытых воспоминаний.

Мой забытый мирок...