Нет в стороне чудес
И бежит Алиса через лес,
Прячется от выдуманных лиц,
Обгоняя стаи черно-белых птиц.
Он будет долго спать 
И придумывать себе в тетрадь
Скоро будет новая глава
Чтоб Алиса знала, где найти слова.

Он лишь придумал имя ей, чтобы позвать
Она увидит все в конце, если придет
Писатель пишет по ночам, и ловко врет.

Нет красок и чернил
На столе его и чай остыл
Пусто у писателя внутри
Заливает твой писатель дни
Все выпито до дна
замерли страницы навсегда
Бедная Алиса, как мне жаль
Ты одна в лесу, ищи свою печаль.