Одинокая птица над полем кружит,
Догоревшее солнце уходит с небес.
Если шкура сыра и клыки – что ножи,
Не чести меня волком, стремящимся в лес.
Лопоухий щенок любит вкус молока,
А не крови, бегущей из порванных жил.
Если вздыблена шерсть, если страшен оскал,
Расспроси-ка сначала меня, как я жил.

Я в кромешной ночи, как в трясине, тону,
Забывая, каков над землей небосвод.
Там я собственной крови с избытком хлебну,
До чужой лишь потом докатился черед.
Я сидел на цепи, я в капкан попадал,
Но к ярму привыкать не хотел и не мог.
И ошейника нет, чтобы я не порвал,
И цепи, чтобы мой задержала рывок.

Не бывает на свете травы без конца,
И следов, что навеки ушли в темноту.
И еще не бывает, чтоб я стервеца
Не настиг на тропе и не взял на лету.
Я бояться отвык голубого клинка
И стрелы с тетивы за четыре шага.
Я боюсь одного – умереть до прыжка,
Не услышав, как лопнет хребет у врага.

Вот бы где-нибудь в доме светил огонек,
Вот бы кто-нибудь ждал меня там вдалеке,
Я бы спрятал клыки и улегся у ног,
Я б тихонько притронулся к детской щеке.
Я бы верно служил, и хранил, и берег
Просто так, за любовь улыбнувшихся мне.
Но не ждут, и по-прежнему путь одинок,
И охота завыть, вскинув морду к луне.