придешь - не придешь, уже не будет вопросов,
где ты, с кем, и сколько вокруг тебя лиц.
мальчик мой, ты стал достаточно взрослым,
чтоб душить в руках чужих птиц.

пачка "красного" сменится пошлым "вогом",
как курят все те, кто тебя окружают.
мне закрыта к размалеванным этим дорога - 
из них многие меня близко знают.

из них многие помнят меня палачом,
в форме черной и кителе мятом,
когда они плакали - я смеялся: "еще!",
они выли, а я кричал матом.

они все, мальчик мой, не знали одно,
что есть высшее, почти что искусство,
есть, мой мальчик, почти что дно -
это сладко-горькое чувство.

это стоны на грани разрыва связи,
это последний выпад, когда не сумел
выйти чистым из грязи.
твой отказ - равносилен расстрел.

так стреляй же, стреляй, мой хороший,
не боясь, что дрогнут руки.
если есть сила стать брошенным, 
то найдется и для разлуки.