Прости, я невесел сегодня опять.
Прости, я пою те же грустные старые песни —
Я мог бы очередной анекдот рассказать,
Но вечер не станет от этого интересней…
Мы курим, как лошади — некогда сделать вдох,
Мы говорим о житейских проблемах дурацких,
Но истина скрылась в вине, она творит чёрт-те что,
А любовь — это нечто из области братьев Стругацких…

Да, мы остались большими детьми,
Которым на улице много приятней, чем дома,
Которые вечно бегут в свой придуманный мир —
Бегут и падают в битве с Великим Обломом…
И из старых колонок под нервный соседский стук
Явится Тот, Кто Даст Нам Ключи От Рая —
Мы будем вертеть их в руках, пока не кончится звук,
Не зная, где двери — те, что они отпирают…

И мы возвращаемся в этот пыльный музей,
Где хранятся потёртые деньги, портфели и каски.
Нам, зажатым в тиски семьи и друзей,
Боже, так хочется верить в сказки!..
Скоро весна, и мы ждём, как не ждёт никто,
Хоть и не знаем, что эта стерва сделает с нами —
Но в мире иллюзий добавится много цветов —
Я позвоню тебе завтра — поделимся снами…
1987