Мадонна, мне конец, Святая Дева, я пропала,
Людовик мой, глупец, но не обманешь кардинала.
Опять в чужом белье копался Ришелье
И с ужасом гляжу в грядущий день я:
Спасти не может ложь и правда - острый нож, 
Лишь от тебя, Мадонна, жду спасенья...

А Лондон глух и нем, и ждать известий нет причины.
Ах, этот Бекингем, и он такой, как все мужчины...
Надежды никакой и вижу я с тоской
Вокруг одну вражду под маской лести...
Умру во цвете лет, испанка я, иль нет, 
А для испанки что дороже чести!?