Я жил был бродягой, все искал, где дом.
По дороге всякой я шагал пешком.
Не нашел – но счастлив был. 
Спросишь, в чем секрет.
Порой и на моем пути 
любовь была добра ко мне.

Это был Денвер, Денвер – город перед летней грозой.
Но лишь тепло и нежность я вынес оттуда с собой.
Она могла поцелуями высушить дождь,
От ее улыбки гром умолкал. 
Боже, как это было давно.
Но жаловаться я бы не стал. 

Ведь я жил был бродягой, все искал, где дом. 
По дороге всякой топал я пешком.
Иногда был счастлив. 
Спросишь, в чем секрет.
Порой и на моем пути 
любовь была добра ко мне.

Это был Портленд, Портленд – город в начале зимы.
И нашу страсть запомнят октябрьские холмы.
Ведь от смеха ее тучи прятались прочь,
От слез замирал снегопад. 
Все это было, как будто вчера,
Миллиард километров назад.

А я жил был бродягой, все искал, где дом. 
По дороге всякой я шагал пешком.
Не нашел, но счастлив был. 
Спросишь, в чем секрет.
Порой и на моем пути 
любовь была добра ко мне.

22/05/2013