СМЕРТЬ ПОЭТА

Был поэт неглубок и неярок,
неуживчив и вздорен слегка.
Жизнь поэта и так не подарок,
а под старость – и вовсе тоска.
Ошиваться по ангажементам
Да подачки сшибать под шумок...
А ведь он суеты под клиентом
С малолетства навидеть не мог.

Популярностью не избалован,
он ей сам отродясь не кадил.
Он искал, он работал со словом
и порой кое-что находил.
И ночами клубился над лампой
дым дешевых его сигарет.
Ну а в том, что Бог не дал таланта,
Ни вины, ни беды его нет.

Шли из прикупа разные масти,
но при нем оставалось всегда
все, что нужно поэту для счастья, –
жены, дети, болезни, нужда.
Он, как в тине, барахтался в теме,
а когда разглядел что к чему,
истекло то недолгое время,
что отпущено было ему.

И разверзлась бездонная Лета,
и смотрел равнодушный народ,
как холодное тело поэта
выносили ногами вперед.
И окончилась эта морока,
этот стрёмный бессмысленный бег.
А вокруг расстилался широко
белым саваном искристый снег...