Фрэнк Хорриган давно уже мертв,
Но дело его живёт.
Черное войско, поредевший Анклав
Упрямо бредет вперед.
Возможно что я что то сделал не так
И я вряд ли останусь цел...
Но шериф Брокен-Хилла остался в Темных Песках
Кэссиди мертв, а дом мой сгорел.
Вы прячетесь за стенами больших городов -
Мне даже легче вас там убивать.
Ведь мой дом броня Анклава,
Моя постель желтый песок
Надежды нет и некуда отступать.
А те что вас охраняют -
Да что они знают о войне?
Боятся тени от ночных фонарей...
И значит смерть сегодня коснется своим черным крылом
Всех ваших женщин, стариков и детей.
А ваш Избранный, что он может - только болтать языком
Возможно в этом он сильнее чем я.
Но я видел как треснуло небо, как раскололся горизонт
И море слез вдруг стало морем огня.
Когда я еду по пустыне -
Я слушаю джаз
И саксофон в колонках тихо поет...
Анклав разбит, войны уж нет, никто не вспомнит о нас,
Но я помню все, я достаю пулемет!
И кровь застыла на дорогах - но шрамы слижет песок
Мне все равно - в пустыне нету зеркал...
Но почему же так болит когда то простреленный бок
И чьи то вещи в машине что я отыскал?
И почему мне улыбаются прежде чем умереть,
Хотя должны спасаться как от огня...
Который горел в моей душе и продолжает гореть,
Ведь вашим Избранным когда то был я... 

Слова Алексея Турова