В брюхе у каждого из влюбленных 
спит зародыш самоубийцы. 
Иначе как объяснить, что добровольно 
подвешиваешься на нити, 
насаживаешься на спицы, 
и доверяешься кукловоду. 
А в глазах его, попеременно светлых и темных, 
видишь себя или затасканной марионеткой, 
или измученным полубогом, 
выпрашивающим свободу. 
И вроде бы черт с ним, да только бы не спалиться, 
ведь середина зимы - это очень тяжелое время для тех, 
кто делит постель не с тем человеком, - 
конечно можно бы ради смеха 
себя пару раз обозвать счастливцем, 
но выдает с головой 
нервный, дрожащий смех. 
Рядом не с тем очень редко спокойно спится. 
В середине зимы волосы, выстриженные под ноль 
в самом начале лета, 
отрастают настолько, что щекочут твои ключицы. 
Время по циферблату подкрадывается к рассвету, 
снегопад заливает, будто бы молоком, предместья, 
середина зимы, 
он решает что будет с тобою честным, 
будет с тобою предельно честным. 
Будет с тобою. 
А это - не очень-то легкий выбор. 
(и хрен с ним)