Соловей в ночи рассыпает трели —
То журчит, то вдруг на свист переходит.
Вот он, месяц май! Вот она, отрада
Жизни коньковской!
Лесопарк в окне полосою тёмной
И огни вдали... А у нас под лампой,
Как над полем боя, над скромным пиром
Вьётся дым табачный.
Захмелел Костян, да и я не хуже.
О стихах, как прежде, ведём беседу,
То теряя нить, то вступая в жаркий
Спор многолетний.

Михаил Кукин