Я рос под Цоя, Шевчука и Летова,
Мне фиолетово кто ты такой, если не знаешь ничего из этого.
Они для нас ведь были не поэтами,
А светом в том дерьме, в котором нас оставила Страна Советов.
С её настенными портретами, дурацкими заветами,
Теперь нам парят, что мы мухи, а они котлеты.
Пройдёт и это, вот только сколько надо лет,
Чтоб потихоньку вытравить раба из каждой нашей клетки?

В шкафу кассеты, а под обоями газеты,
Где написано что в жизни не на что нам сетовать.
Я слышу пьяного соседа, 
Который за беседой затирает другу, что тогда нас не касались беды.
Жили от победы до победы, но нас предали
И разменяли славу дедов на джинсу и кеды.
Мне было три, когда совок угрохали три президента,
Не дай нам бог возвращения такой легенды.

Я рад что рок-н-рол живее Ленина, что панк не умер,
Что можно накопить не на «копейку», а на «бумер»,
Что нас не делят на рабочих и интеллигентов,
Я живу в РБ, СССР — уже легенда.