Отшумели песни нашего полка, 
отзвенели звонкие копыта. 
Пулями пробито днище котелка, 
маркитантка юная убита. 

Нас осталось мало: мы да наша боль. 
Нас немного и врагов немного. 
Живы мы покуда, фронтовая голь, 
а погибнем - райская дорога. 

Руки на затворе, голова в тоске, 
а душа уже взлетела вроде. 
Для чего мы пишем кровью на песке? 
Наши письма не нужны природе. 

Спите себе, братцы, всё придет опять: 
новые родятся командиры, 
новые солдаты будут получать 
вечные казенные квартиры. 

Спите себе, братцы, все начнется вновь, 
всё должно в природе повториться: 
и слова, и пули, и любовь, и кровь... 
Времени не будет помириться.