Я живу на страницах книг,
Я чужими смотрю глазами.
Пара фраз — и мираж возник,
В (не)реальность сама сползаю.

Растворяюсь в чужой крови
И дышу не своею грудью.
Сумасшедшей меня зови,
Обезуметь, поверь, нетрудно.

Подарить ненадолго жизнь
И отнять ее, если нужно.
В строки много всего вложить:
И любовь, и добро, и дружбу.

Обретать и опять терять,
Слезы смахивая украдкой.
И еще раз в Творца сыграть -
У безумия привкус сладкий.

Из желаний соткать сюжет,
(Не)себя провести сквозь бурю.
И, листая десятки лет,
(Не)реальность создать такую,

Что заменит реальный мир,
Засверкает палитрой красок.
И, похлеще вина пьянит,
В танго мой увлекая разум.

Вихрем грез закружит меня,
Оставляя стихи на память.
Буду страстно любить (не)я,
(Не)меня искуситель манит.

Я всего лишь создатель строк,
Что касаются сердца жарко.
Я не ангел, не бес, не Бог -
Демиург* я на четверть ставки...