На уходящем в ночь окне свеча горела, 
раздвинув иней на стекле, надежда пела,
вплетая детский голос свой в хорал метели, 
она манила за собой, и мы летели... 
Как пара белых мотыльков, несомых ветром, 
мы улетали в царство снов, легко и слепо…
Сквозь петли холода и тьмы – в апрельский лепет 
едва очнувшейся листвы и ливни лета, 
в разлив лазури над рекой, поля кувшинок 
и напоённые грозой кусты жасмина,
в прохладу липовых аллей, душистый сумрак,  
перебирающий лучей живые струны…

Цветы роняли лепестки, листва редела, 
ослепло зеркало реки… а мы летели...
Как пара белых мотыльков, кружась, играя, 
и подступивших холодов не замечая…
Судьба ловила нас сачком, и, горсть сжимая, 
тащила в тот остывший дом, где, догорая,
свеча рыдала у окна, пав на колени, 
последним всхлипом фитилька стегая тени...