Из каменных стен одинокой квартиры,
Из плена, как будто объехав пол мира,
Привычно забросив за спину гитару,
Плыву по знакомым рукам тротуаров.
По венам дворов, поколений прожитых,
По лицам проспектов, дождями омытых,
И где-то на грани прошедшего лета
Звучит над Москвою арбатская флейта.

Как трасса от неба до грязного пола,
Симфония памяти жертв рок-н-ролла,
Жестокая тяжесть прожитых ошибок,
И соло на горлышках битых бутылок.
Мелодия с грацией чаек над морем,
Желание жизни сжимает до боли,
И веру в любовь, и надежду на лето –
Арбатская флейта, арбатская флейта…

Открытые раны – закрытые двери,
Узнать и заплакать, и просто поверить,
В спектакль, разыгранный, будто по нотам,
Уснуть на широких плечах подворотен.
Когда же вороны допьют мою душу,
Останется только остаться, и слушать.
Заставит дышать, встрепенуться, поверить,
Арбатская флейта, арбатская флейта.