Путник, прочти эти скорбные строки:
Под камнем здесь гений лежит одинокий.

Я был композитор, поэт и певец -
Не каждому столько талантов творец
Отпустит без меры, щедрой рукой,
Сам Моцарт безумный склонял предо мной
Парик свой седой, Бах здоровался первым,
Услышать мой голос был счастлив безмерно
Карузо Энрико, а Марио Ланца
Не знал от смущенья куда и деваться
При встрече со мной. Сэр Уильям Шекспир
Бывало испрашивал: "Как Вам мой Лир?
Достойно ль на сцене поставить его?"
"Ах, Лир…" - отвечал я, - "да-да, ничего".
Бетховен и Пушкин, Шопен, Мандельштам
В почтенье глубоком склонялись к ногам
Моим, признавая великий талант:
Певец. Композитор. Поэт. Музыкант.
Вершина прекрасного, чудо природы -
Я жил и страдал. Я творил для народа.
Любовью платил благодарный народ.
Я умер. Но дело мое не умрет.

Путник, ты видишь цветы на могиле?
Лежит здесь от скромности умерший СиЛя.