Он так фатально одинок,
Как парус в море.
Быть от рождения слепым
Какое горе.
Из дома он не выходил - упасть боялся.
И все равно он на судьбу не обижался.

Была отдушина в его существованье.
Как странно, но себя нашел он в рисованье.
Он натюрморты рисовал и пейзажи,
Своей работы никогда не видел даже.

Слепой художник, не зная цвета
Зимой холодной рисует лето.
Слепой художник, не видит красок,
Но все картины его как сказки.

В его полотнах крик души наружу рвался.
И каждый видел в них свое и удивлялся:
как можно счастье рисовать, любви не зная,
И ад кромешный разместить напротив рая.

Слепой художник, не зная цвета
Зимой холодной рисует лето.
Слепой художник, не видит красок,
Но все картины его как сказки.