Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей.
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.

   Они до сей поры с времён тех дальних
   Летят и подают нам голоса.
   Не потому ль так часто и печально,
   Мы замолкаем, глядя в небеса.

Плывёт, летит по небу клин усталый,
Летит в тумане, на исходе дня.
И в том строю есть промежуток малый,
Быть может, это место для меня.

   Настанет день, и с журавлиной стаей
   Я уплыву в такой же сизой мгле.
   Из-под небес по-птичьи окликая,
   Всех Вас, кого оставлю на земле.