На тротуаре сердце лежало, 
на тротуаре, солнцем согретом. 
Оно чуть дышало, оно чуть дрожало, 
мягкое, грустное сердце поэта. 
Его уронила нечаянно утром 
женщина с добрым рассеянным взглядом, 
когда доставала из сумочки пудру 
или помаду, или помаду. 

А ночью подвыпивший старый бродяга 
о сердце споткнулся, до смерти разбился. 
Собачники утром забрали беднягу - 
смотри, этот парень неделю не брился. 
И сердце забрали, а старший собачник, 
который не думал над тем, что неясно, 
решил, что ему привалила удача: 
такое хорошее, свежее мясо. 

Жена из фасоли и сердца поэта 
сварила еще неизвестное блюдо, 
и сыт был собачник, и все его дети, 
и все приходившие в гости к ним люди. 
А после обеда неясные мысли 
и светлые думы, и образов стаи 
сменили в их душах тоску и угрюмость, 
и все - как ни странно - поэтами стали. 

История кончилась, в общем, удачно, 
но, честно признаться, уж вы не печальтесь, 
конец я придумал, все было иначе, 
и сердце осталось лежать на асфальте. 
И об него спотыкается кто-то, 
кто-то спешит, пробегая с ним рядом, 
но ищет его до сих пор по субботам 
женщина с добрым рассеянным взглядом.