В Италии есть маленький дом, 
Он стоит на обрыве крутом,
В этом доме смеются и пьют,
И тихонько о чем-то поют.

Дорога в жизни одна, 
Всё к смерти приводит она, 
Чем раньше, чем позже умрешь,
Прошедшего вновь не возьмёшь.

Один раз на свете живешь, 
Все что можно от жизни возьмёшь,
Но девушку пылкую и рома бутылку
С собой на тот свет не возьмёшь.

За тенью явилася тень,
И стоит на пороге ступень,
В этом доме в двенадцать часов
Старый негр затворяет засов.

За пару распущенных кос,
Что пленили своей красотой,
С оборванцем подрался матрос,
Подстрекаемый шумной толпой.

И схлестнулись два сердца дрожа, 
И схлестнулись два острых ножа,
Оборванец был робок и смел,
Он врага своего одолел.

А когда на колени тот пал,
Чтоб врага своего рассмотреть,
В матросе он брата узнал,
Не видавшего несколько лет.

И когда он к ней подскочил, 
И с кинжалом руку занес,
И в самое сердце вонзил 
Он остро заточенный нож.

И когда полицейский дозор
Постучался в тот маленький дом,
Оборванец был бледен как мел
И тихонько о чем-то он пел:

Дорога в жизни одна,
Всё к смерти приводит она,
Чем раньше, чем позже умрешь,
Прошедшего вновь не возьмёшь,

Один раз на свете живешь, 
Все что можно от жизни возьмёшь,
Но девушку пылкую и рома бутылку
С собой на тот свет не возьмёшь.