Гриффиндор - это диагноз.
Как цианоз, психоз, некроз,
Что ждут меня лет через пятнадцать такой разгульной, бесстрашной, продажной жизни.
У тебя дурная привычка:
Машешь руками, как стирающая белье прачка.
Руки не нежные, а как наждачка.
Я жую жвачку,
Стирая с языка
привкус желчи и табака,
А лохматая твоя башка
Всюду мелькает.
(Или это мой взгляд всюду тебя ищет, находит и прожигает?)
Ты улыбаешься, как сущий идиот,
Но я идиот не меньший,
Потому что все жду, когда ты наконец улыбнешься лишь мне.
Сука.
У тебя смазливое лицо, ноги кривые, как колесо,
И на метле еле держишься!
(Хоть я, на самом деле, так не думаю, тебе об этом знать не обязательно).
Губы у тебя девчачьи, глаза распахнутые:
То ли щенячьи, то ли цыплячьи,
и целоваться не умеешь совершенно.
(Хотя меня это волнует меньше всего).
Говорят, бьет - значит, любит.
Брехня, Вуд.
Разве можно измерить мою любовь количеством ударов?
Наверное, потому мне все мало, и когда-нибудь я точно тебя убью.
За улыбку - не мне,
За взгляд,
За любое опрометчиво брошенное слово.
Ты прав, когда называешь меня психом,
Но я лучше переломаю тебе все пальцы,
Чем буду знать, что ты касаешься не меня.
Черная, жгучая, грязная, больная ревность.
Она дерет меня изнутри когтями, вспарывает брюхо, перегрызает горло.
Сжигает меня.
Каждый день,
Каждую минуту,
Каждый час не рядом.
Я, как гребанный наркоман:
трясусь, блюю, много пью...
А ты говоришь, курю!
Что мне отравление никотином и смолой,
Если я тобой отравлен
И готов выть, бить, надрывать глотку матом,
Зная, что твоей пресловутой гриффиндорской отваги
Никогда не хватит,
Чтобы стать кем-то, только моим.

М.Ф.