Отшумели песни нашего полка,
                          Отзвенели звонкие копыта.
                        Пулями пробито днище котелка,  
                       
     Маркитантка юная убита. 
     
     Нас осталось мало: мы да наша боль.
     Нас немного и врагов немного.
     Живы мы покуда, фронтовая голь,  
     А погибнем - райская дорога.  
     
     Руки на затворе, голова в тоске,
     А душа уже взлетела вроде.
     Для чего мы пишем кровью на песке? 
     Наши письма не нужны природе.  
     
     Спите себе, братцы, все придет опять:
     Новые родятся командиры,
     Новые солдаты будут получать  
     Вечные казенные квартиры.  
     
     Спите себе, братцы, все начнется вновь,
     Все должно в природе повториться:
     И слова, и пули, и любовь, и кровь... 
     Времени не будет помириться.