На ладан дышит листопад,

увы, на ладан,

и в запустении мой сад – 

почти Эллада.

В тунике листьев лес стоит

и ждет пощады,

но ветер мстит, он не простит,

да и не надо.

Листву осеннего литья,

о, нет, загара,

в охапки собираю я

почти задаром.

А кто-то всё ж не никнет ниц...

нет, не весталки,

то птицы (оперенье птиц,

их перепалки).

А в небе, молний скаля зев,

пируют боги,

спустился громовержец Зевс

в тяжёлой тоге.

Как дирижёр читал с листа

раскатов фуги

и листья бешено хлестал

дождём упругим.

Опять сорвал проклятий ком

с небес скалистых,

и ночь слизала языком

и птиц, и листья.