Хожу, брожу понурый,
Один в своей норе. 
Придет шарманщик хмурый, 
Заплачет на дворе... 

О той свободной доле, 
Что мне не суждена, 
О том, что ветер в поле, 
А на дворе — весна. 

А мне — какое дело? 
Брожу один, забыт. 
И свечка догорела, 
И маятник стучит. 

Одна, одна надежда 
Вон там, в её окне. 
Светла её одежда, 
Она придет ко мне. 

А я, нахмурив брови, 
Ей в сотый передам, 
Как много портил крови 
Знакомым и друзьям. 

Опять нам будет сладко, 
И тихо, и тепло... 
В углу горит лампадка, 
На сердце отлегло... 

Зачем она приходит 
Со мною говорить? 
Зачем в иглу проводит 
Весёленькую нить? 

Зачем она роняет 
Весёлые слова? 
Зачем лицо склоняет 
И прячет в кружева? 

Как холодно и тесно, 
Когда её здесь нет! 
Как долго неизвестно, 
Блеснет ли в окнах свет... 

Лицо мое белее, 
Чем белая стена... 
Опять, опять сробею, 
Когда придет она... 

Ведь нечего бояться 
И нечего терять... 
Но надо ли сказаться? 
Но можно ли сказать? 

И что ей молвить — нежной? 
Что сердце расцвело? 
Что ветер веет снежный? 
Что в комнате светло?