На локте согнутом – винтовка
И штык отсверкивает косо,
Кресты на черной гимнастёрке,
В зубах зажата папироса...
И смотрит с неба Бог вчерашний,
Чей храм отринули миллионы,
На красно-черные фуражки,
На черно-красные погоны.

Стараясь твёрже ставить ногу,
Не тратя выстрелов впустую,
Мы за сегодняшнего Бога
Идём в атаку штыковую.
И смотрят молча напряженно
В окопах пулемёты вражьи
На черно-красные погоны,
На красно-черные фуражки.

Уже посвистывают пули,
Чай, без команды зачастили...
Но мы давно перешагнули
Черту меж смертью и Россией.
С главой Адама на знамёнах,
Неся в сердцах христову веру,
Идут в атаку батальоны
Из юнкеров и офицеров.

Когда свинец поставит точку,
Исчезнут, вдруг, земля и небо –
Всяк умирает в одиночку,
Но батальон шагает мерно,
Сомкнув ряды, в молчанье страшном,
Как смерть, спокойно – отрешенно...
Лишь красно-черные фуражки,
Лишь черно-красные погоны.

Темны реки забвенья воды
И не слышны слова пустые
Солдатам Первого похода,
Последним рыцарям России...
Но ветер, смертью опаленный,
Пороховой доносит запах...
... Шеренги черных батальонов,
Идут в последнюю атаку!