Губы - черешни, маслины - глаза.
Что же ты ждешь, не идешь на готовое?
Голос мой грешный, как рожь - волоса, 
Лето медовое, дело бедовое. 

А солнце чешет золотые волоса, 
А море нежит на ладони небеса, 
Волна плутает, и роняет липа цвет, 
Пыльца летает, и на белом свете свет. 

Губы шептались, глаза поклялись, 
Наворожила я счастье фартовое, 
Руки сплетались, чтоб не расплелись, 
Лето медовое, дело бедовое.