Сколь ты не корми поэта,
Все это будет во тще -
Ему бы дожить до лета
В холодном его плаще.
Хватило б на хлеб, на пиво,
А тайна его проста:
Ему, чтобы быть счастливым,
Не нужно совсем пальта.

Девчонка, брось эти бредни!
Ну, где у него болит?
Ведь он, как минимум - беден,
Ведь он, как максимум - сыт.
И кончит он под забором, -
Плевал он на твой уют!
И бить его будут хором,
Пока вконец не прибьют.

Не верь ему, что он ранен, -
Чужих он исполнен ран,
А то, что он встал не рано, -
Он был вчера очень пьян.
Он, может, вчера весь вечер
Во всей своей был красе,
А ты ему все щебечешь,
Чтоб стал он таким, как все!

А он не может быть средним -
Душа у него болит,
Он, может, не самый бедный,
Он даже бывает сыт...
И кончит он под забором,
И, может, не раз и не два,
И бить его будут хором,
И все - за его слова.

Ведь, сколько не корми поэта,
Стихия его - стихи,
Бессонны его рассветы,
И ночи его лихи.
И взгляд его безоружен,
Но ты его не лови,
Ему все на свете нужно,
Все, кроме твоей любви!

А петь его будут хором!