Я вам пишу, моя любимая певица, 
Короче, Ира, дальше буду я на ты. 
Мне на концерт к тебе сегодня не пробиться, 
Тебе отдаст Лариса почту и цветы. 

Таких, как я, Ирунчик, пол-России, 
И все хотят с тобой по-бабьи поболтать. 
И вот сегодня мы Ларису попросили 
От всех, от нас тебе спасибо передать. 

Тебе, конечно, хорошо – ты вон, на сцене, 
Да и по телеку мелькаешь без конца, 
А нас судьба послала всех к едрене фене, 
Забыв, что есть у нас и души, и сердца. 

Вот, ты поешь, что, дескать, все мы бабы-стервы, 
Нет, Ир, не стервами родились мы на свет. 
Но эти гады так всю жизнь нам трепят нервы, 
Что заслужили только подлости в ответ. 

А ты счастливая – ведь стала ты певицей, 
Я б тоже пела, но от жизни все молчу. 
Я б не смогла, как ты, сыграть императрицу, 
А также бабушку по имени Хочу. 

Но, знаешь, Ирка, чем-то мы с тобой похожи – 
Ведь у меня был тоже младший лейтенант. 
Я б про него, наверно, спела песню тоже, 
Но где ж мне взять твое искусство и талант? 

Под фотографией, что девять на двенадцать, 
Стоит ночами мой проплаканный диван, 
И за угонщицей его мне не угнаться, 
Ты поняла про неоконченный роман? 

Меня, Аллегрова, ты голосом задела, 
И слову каждому я верю твоему. 
Эх, Ирка, мне б твою походку, грудь и тело, 
Тогда б дала я жизни гаду моему! 

Ты представляешь – как-то раз сижу я в ванне, 
А он вдруг как на всю квартиру заорет: 
- Эй, вылезай, быстрей смотри – вон на экране 
Твоя любимая Виагрова поет. 

Откуда слово это знает, гад ползучий? 
Бегу вся в мыле я, полтела не домыв, 
А на экране ты рукой разводишь тучи, 
Зеленоглазого бандита полюбив. 

Потом гостила в чьей-то жизни ты транзитом, 
И налетели в твою душу сквозняки. 
А я шесть лет уже страдаю с паразитом, 
То ничего, а то хоть из дому беги. 

Что человек кузнец, я слышала так часто, 
И сам себе он все, что хочет, накует. 
Я начала ковать немедленное счастье, 
Стучало сердце гулким молотом мое. 

Я в парикмахерский салон пошла с картинкой, 
Ты в полный рост там, а коленки на виду. 
- пока не стану, как Аллегрова, блондинкой, - 
Сказала мастеру я строго, - не уйду! 

Подшила юбку, чтоб коленки стало видно, 
Купила клипсы голубые, под глаза, 
И так за жизнь свою мне сделалось обидно, 
Что покатилась, тушь размазавши, слеза. 

У нас все бабы на работе прибалдели 
При виде этой невозможной красоты. 
Одна сказала – мы концерт вчера глядели, 
Так вот Аллегрова – прям вылитая ты! 

Так кто сказал, что в нашей жизни счастья нету? 
Тому б сказала я, куда ему идти. 
Вот я вчера твою послушала кассету, 
И потекло тепло по сердцу и в груди. 

Ты знаешь, Ира, в жизни все не так уж страшно – 
Чего бы не было – ведь ты же есть у нас. 
Так про любовь поешь, красавица ты наша, 
Что все плохое забывает женский класс. 

Теперь сама к тебе я с просьбой обращаюсь – 
Пой песни, Ирочка, с хорошею судьбой. 
И чтобы в них всегда все хорошо кончалось, 
Ведь в чем-то все же мы похожие с тобой. 

На этом, Ира, я письмо писать кончаю. 
Концерт увижу твой, проплачу до утра. 
Ведь я, Аллегрова, души в тебе не чаю, 
Тебе желаю сердцем всякого добра.