проникновенные, неказистые, смазливые поэты
еще долго будут тебя выедать изнутри
голос, до боли душевный, и слова вычурные
кружат в мр3, в наушниках, в голове
слушай, а тебе не кажется что ты живешь 
чужой жизнью?
страдая за других, ведь поэзия это во многом одна тоска
преисполненная одиночеством, дурной судьбой, грезами о любви.
или мне не произносить этого слова?
его и так уже измучили ртами звонари, 
музыканты, играющие для тебя песни тоски
слов не осталось, для нового поколения
пустых, внимающих, сентиментальных девушек
для парней что слушают краем уха, но, так внимательно..
это когда ничего нет внутри, а ты пытаешься, пытаешься заполнить
пустоту, но заполняешь всем что попадется, без разбора. 
тоска? пойдет, нравится. одиночество? конечно, это по мне.
наркотики? да какая разница?
получается тебе страдать, нравится?

хватит, клеймить слова! хватит портить язык!
ты пойми, в этой постели страны
кроме поэтов нужен кто-то еще
чтобы думать, ремонтировать, создавать
не только мечтать в пелене, а строить
а страдания, они ничего не построили
как их не преподноси. плачь молча, плачь там 
где этого не будет видно 
тоскуй в подвале, в лесу, под одеялом наконец.
и никогда не пиши стихи, никогда, никогда не пиши
тогда я тебе поверю.

ведь был ты, никому не интересен, а начал страдать - и стал нужен всем. 
а как по мне, то самые непримечательные люди
интересней всех остальных.