Она была лучшей, а я её любила. Роли были расписаны неведомым сценаристом и зафиксированы режиссёром раз и навсегда. Никакой аппеляции не предполагалось. Да собственно мне и не нужна была аппиляция. Она ведь была лучшей, а я её любила. Поэтому она могла жить с мужем, а я должна была жить с мамой. Поэтому она могла рожать детей, а я должна была хранить девственность. Поэтому она могла стукнуть кулаком по столу или ущипнуть меня за задницу, а мне полагалось стыдливо опускать глаза или податливо хихикать. И знаете, знаете что? И жила, и хранила, и опускала и даже, ужас, хихикала, несмело и смущённо, как полагается.
Театр абсурда это не где-то там. Это тут, у нас с вами. Когда он женат, а ты думаешь, что он разведётся. Потому что это только в книжках любовниц бросают, а у вас то ого-го, любовь! Когда она изменяет, а ты думаешь, что это она просто привлекает твоё внимание. Когда она живёт с другой, с другим, с другими, вообще не живёт, а давно умерла от передоза, сифилиса, СПИДа или ОРЗ, а ты всё ещё думаешь, что у вас всё будет хорошо.
Театр абсурда - это военный театр действий здесь и сейчас. Это когда перевозишь вещи в новую квартиру, которую тебе снял твой любовник и пытаешься просчитать маршрут до её дома. "Зачем тебе ездить к ней, если у тебя новый любовник?" - кричит толпа. Толпа, скандирует, улюлюкает и свищет, разве что чепчиков в воздух не бросает. А ты считаешь сфетофоры и километры, хотя точно знаешь что не поедешь этим маршрутом. Никуда.
Нет никакой любви. Бред один. Постановочная пьеса. И вот ещё один союз распался на ваших глазах:
- Обещаете ли вы, такая-то, больше не любить, не верить, не ждать и не искать встреч?
- Обещаю.
- Обещаете ли вы, такая-то, больше не ждать, не желать, не смотреть и не думать?
- Обещаю.
Баста. Занавес. Ну нет. Занавеса не будет. Театр абсурда будет продолжаться ежедневно: в путанице имён, в знакомых названиях станций метро, у городов и кафе, где вы бывали вместе. Улицы будут мучительно врезаться в висок сочленениями букв. Советская, Ленина, Энтузиастов, Самотёчная, Сетуинская наконец.
К чёрту пунктиры. К чёрту многоточия. К чёрту выспренности и сплетни. Скажите мне, как это, любить? Любить, но не так чтобы умирать и всё это: "Она протяжно курила одну за одной, думала, ах как её никто не понимает". Не "Она зажгла индийские палочки, налила себе вина и разочарованно выпила". Без разрезанных вен и истерик любить! Это бывает? Ну нет, не бывает.
И снова роли, роли, роли. И вот уже ты лучше. А она, он, оно, они предназначены тебя любить. И вроде бы ещё силишься удержаться на помосте и не провалить эту бездарнейшую пьеску провинциального сценариста-пьяницы. И вроде бы тянешь привычно: "А мы вот живём тут, и машинку стиральную купили, и холодильник, и копим вот на ипотеку, да..." А сама уже путаешься в словах. Путаешься, потому что было это всё. И не один раз. И не с тобой тоже было. Я это всё к чему. Она была лучшей, а я её убила. Сегодня. Вот и вся любовь... А никак по-иному почему-то не бывает.