О чем бы нам, вещие струны, споете?
О славном герое, что в небо ушел.
Он был, как и мы, человеком из плоти
И крови горячей. Он чувствовал боль.

Как мы, он годами не видел рассвета, 
Не видел ромашек на горном лугу, 
Чтоб кровью политые мог самоцветы
Хозяин дороже продать на торгу…

Во тьме о свободе и солнце мечтал он, 
Как все мы, как все. Но послушай певца:
Стучало в нем сердце иного закала 
Такого и смерть не согнет до конца.

Он знал, что свобода лишь кровью берется, 
И взял ее кровью. Но все же потом
Мы видели, как его встретило солнце, 
Пылавшее в небе над горным хребтом.

Мы видели, как уходил он все выше
По белым снегам, по хрустальному льду, 
И был человеческий голос не слышен, 
Но ветер донес нам: «Я снова приду».

Нам в лица дышало морозною пылью, 
И ветер холодный был слаще вина.
Мы видели в небе могучие крылья, 
И тьма подземелий была не страшна…

О нем мы расскажем всем тем, кто не верит, 
Что доблесть поможет избегнуть оков.
Свернувшего шею двуногому зверю, 
Его мы прозвали Грозою Волков…

Кровавую стежку засыпало снегом, 
Но память, как солнце, горит над пургой:
Ведь что удалось одному человеку, 
Когда нибудь сможет осилить другой.

Священный рассвет над горами восходит, 
Вовек не погасят его палачи!
Отныне мы знаем дорогу к свободе, 
И Песня Надежды во мраке звучит!