Она работала в книжной лавке,
И каждый день к ней приходил
На шляпе с серебряной булавкой
Очень гордый господин.

Кажется, он был уличным поэтом
Или художником цветов,
Но ему хотелось быть её соседом,
Знать маршрут её стучащих каблуков.

Он был влюблён в её глаза морского цвета,
В её улыбку и кудряшки по бокам.
Ему казалось, что её красивей нету,
Он на неё украдкой молился всем Богам.

Девушка привыкла к его взглядам,
Таким наивным и простым,
А он тем временем мечтал быть с нею рядом,
Но оставался незнакомым и чужим.

Он как мальчишка боялся подойти поближе
К ней, такой весёлой и чудной.
И всё ходил меж полок книжных,
Сжимая трость вспотевшею рукой.

Он знал, что её сердце завоёвано другим,
Он её встречал после работы.
А он оставался по- прежнему чужим,
И был он музыкантом, что по ночам о ней слагает ноты.

Евгения Ангер,2012