В нафталиновом пальтишке,
 Под-шофе слегка,
 Шёл поэт – почти мальчишка,
 Лет примерно сорока.

 Был запас напитков винных,
 Был задор в его груди.
 Но смерть на лапках на куриных
 Уж скакала позади.

 Скок-поскок, 
 Скок-поскок,
 Скок-поскок,
 Уж скакала позади.

 Шёл поэт невольник чести, 
 Дамам лютики дарил, 
 Покупал сосиски в тесте, 
 По-французски говорил. 

 Ну а смерть уже глядела, 
 Проявляла интерес, 
 Измеряла скорость тела, 
 Ширину длину и вес

 Скок-поскок, 
 Скок-поскок,
 Скок-поскок,
 Ширину длину и вес.

 Смерть чертила птичьей лапкой
 Злые знаки на полу.
 А поэт сходил за тряпкой,
 И пришиб её в углу.

 Ни печального финала,
 Ни трагичного конца.
 Он пошёл, его качало
 От бутылочки винца…