Когда б не меч, когда бы не рука,
И не рубить наверно,
Тогда бы сталь осталася чиста
И берегла бы тело.

 Я думал: бог, — но это белена.
 Эх, если ехать прямо,
 Не разглядеть средь чаш из-под вина
 Где счастье, где отрава;

Не быть беде, коль скоро помогли б,
Но больше нету веры.
Стреляю ввысь; мы небо сволокли
На землю, на землю.

 Когда б отряд стал замечать бойца,
 Которого просрали,
 То, невесть сколько лет ища конца,
 Конец всему б зачали.