Где-то в сердце моём натянулась и заныла в тревоге струна. 
Снова память, как будто очнулась, после долгого тяжкого сна. 
Я звоню в твой неведомый вечер из далёкого серого дня. 
Упрекнуть мне тебя будет не в чем, если ты не узнаешь меня.

Припев: 
Я знаю, всё проходит, и эта боль пройдёт, тревожить память, может, и не стоит. 
Обломанная ветка весной не расцветёт и к осени не станет золотою.

Вздрогнул в трубке твой голос и замер, я дыхание ловлю в тишине. 
Сколько дней этот номер был занят, сколько раз отвечал он не мне. 
Больше так продолжаться не может, ни на что не надеясь, рискну: 
Я из осени, серой, продрогшей, позвоню в голубую весну.

Припев: 
Я знаю, всё проходит, и эта боль пройдёт, тревожить память, может, и не стоит. 
Обломанная ветка весной не расцветёт и к осени не станет золотою. 

Я знаю, всё проходит, и эта боль пройдёт, тревожить память, может, и не стоит. 
Обломанная ветка весной не расцветёт и к осени не станет золотою.

Я знаю, всё проходит, и эта боль пройдёт, тревожить память, может, и не стоит. 
Обломанная ветка весной не расцветёт и к осени не станет золотою.
Я знаю, всё проходит...