Есть песни, что никогда не хранят и не пишут в альбомы.
Мы друг другу даём так много, что не удержать в ладонях.
В серых буднях мелькаем то здесь, то там недосказанным словом.
Отражая друг в друга тепло… 

Есть вещи, что не говорятся в лицо и не пишутся в письмах.
Мы друг другу даём так мало, что всё лишается смысла.
Исчезаем и появляемся так, словно были всё время рядом.
Случай сводит лицом к лицу… 

Ветер в окна, на губах карамель,
Сердце бьётся как птица в груди.
Апрель.
Прости. 

Есть сказки, что оживают во снах и со снами уходят.
Мы друг в друге увидели столько, что оба до сих пор бродим
По просторам чужого неба, царапая зеркало школьным мелом,
Замирая от каждого скрипа… 

Есть взгляды, что пригвождают к земле и возносят до Бога.
Мы друг в друге увидели столько, что до сих пор стоим у порога.
Мы друг в друге увидели столько, что никогда не сделаем шага,
Оставаясь на том же краю… 

Ветер в окна, на губах карамель,
Сердце бьётся как птица в груди.
Апрель.
Прости. 

Отражая друг в друга тепло, воскрешаем друг друга из пепла.
Случай сводит лицом к лицу, но у каждого песня допета.
Замираем от каждого скрипа, как воры, крадёмся. Что с нами стало!
Оставаясь на том же краю… не поднимая забрала. 

Ветер в окна, на губах карамель,
Сердце бьётся как птица в груди.
Апрель…
Апрель…
Апрель… 
Прости…