Все уместилось в паре строк
И нету больше половин;
Летит бумажный мотылек
На электрический камин...

Он не сгорит,
Но над фальшивым огнем
Взмахнет израненным крылом.

Улетай!
Еще больней ожоги фальшивого огня.
Не ошибись,
Не обожгись
О нарисованную жизнь.

Он- из бумажного листа,
Как будто гость из дальних мест,
Где почтальон ходить устал
И где не знают СМС.

Он донести свое посланье решил
В чернильной капельке души.

Лети!
Пока хватает сил для долгого пути,
Лети, пока
Тебя не скомкала рука...

Свежи ожоги от строки,
Но что нам в сказанных словах?
Ведь мы с тобой как мотыльки
В своих (чужих) запутались огнях.

И из последних сил летим мы на свет,
Но рядом нас с тобою нет.

Успей
Звезду свою увидеть 
средь множества огней!
Гори, гори,
Но стань частичкою зари...