Когда мне говорят фанатки-мокрощелки, мол,
Напиши стишки с романтикою в них,
я не найдя в таких стихах ни капли толку, какой-нибудь такой в ответ хуярю стих:
Сквозь дивные леса, по ласковым полянам,
Бежит моя лошадка... 
А дальше торможу, и не могу писать, 
И на краю дивана, сижу и раздраженно, пипирку тормошу,
Пытаюсь сочинять:
Бежит моя лошадка, 
Куда она бежит?! Да хуй тут сочинишь,
И на душе тогда становится так...гадко,
Сидишь на нервах весь, да писю тормошишь,
И в этой кутюрьме, в несносной этой пляске,
Настойчивых попыток - придумать что-нибудь,
Сам не замечу как придумываю блядский, уебищный стишок,
Вложив в него всю суть,
И тут же замерев от стихотворной мощи,
И от упругих рифм похрюкавши еще,
Читаю всем его, а мне в ответ: О боже, да это ж просто блять пиздец как хорошо, 
Мораль тут не одна, их две по крайней мере, 
Смысл первой очень прост: нельзя себя ломать, 
О, будь собой, поэт, тогда тебе поверит безмозглая толпа и будут все давать.