Лето на исходе, солнце жаром пышет,
 Только вот жарою нас пугать не надо –
 Мы температуры видели повыше,
 Мы ведь ребятишки из-под Волгограда.

Лихо разгоняюсь с горки по привычке,
 В хуторок Субботин я въезжаю снова,
 Вижу на заборе синюю табличку
 «Улица Героя Юры Прищепного».

Юрка – мой ровесник, мы из тех мальчишек,
 Что в садиках советских, после запеканки,
 Подтянувши шорты, начитавшись книжек,
 Шариковой ручкой рисовали танки.

Было всё прекрасно: все о мире пели,
 Олимпийский мишка полетел куда-то,
 И никто не ведал, что на самом деле
 В этот год рождались новые солдаты.

В этот год рождались те, кого позднее
 В горные ущелья загоняли маршем,
 Чтобы повстречались с теми, кто смуглее,
 Чуть побородатей и слегка постарше.

Те, кто расплатился за чужую подлость,
 Уходил под пули прямо, не сутулясь,
 Превращаясь в слезы, превращаясь в гордость,
 В синие таблички деревенских улиц…

Время боль не лечит, а смиряет с нею.
 Будет постоянно мысль меня тревожить:
 «Вот проходят годы, а не я взрослею:
 Это просто Юрка с каждым днем моложе.»

Но пора настанет, верю без оглядки,
 И в огромной книге летоисчисления
 В год восьмидесятый лягут, как закладки,
 Синие таблички – символ поколения.

Прокричат таблички нам открытым текстом:
 «Надо жить достойно! Надо жить непошло!»
 Всё, что было Юркой, всё, что было детством,
 С этого момента сразу стало прошлым…