В темноте, окурок разбивается об асфальт,
Летящие искры освещают грязную обувь.
Я храню бенгальские огни, которые не горят
Хочешь поджечь? Попробуй.
Тлен, безысходность, ха!
Сартр об этом ничего не писал
Очередной пост-панк, в котором вокалист голосом петуха,
Воспевает тоску грязного города.
"Что-то не нравится здесь? Чемодан, мразь, вокзал!"
Не гвоздь в крышку гроба, но камень в поле.
Скука, зелень деревьев, беспомощность взгляда.
Мне снова десять лет. Я снова без права голоса, точнее без права воя.
Всё так же, семьдесят одна ступенька, до квартиры,
Ставшей подобием тира.
Не бей точно в цель, не надо.

Один человек, рассказывал мне про параллели,
Мол красота прямых линий двигающихся в никуда.
А я всё думал о направлении.
Моя родня после смерти оставляет за собой города.
Привет Вифлеем. И если звезда символ рожденья,
То символ жизни - затмение.