Am/
Следы на траве уходят в дождь,
На ушах шепот: «Не дойдешь...»,
           Есть три стены, да попутал бес, 
               А вместо четвертой – дорога в лес.

Первые призраки сдвинули брови,
Первые признаки потери здоровья.
Если ты пас, тогда я – в гору, 
Глаза мои красные, как помидоры.

              
     А время нежится на песке, 
                                 А я плыву на бревне по Угрюм-реке,
                Мои резиновые километры 
                                 Пожелали мне попутного ветра.

Как видишь, не было горы – 
Течение и вода,
И нет вечной тайги – проспекты и города,
Поневоле причалить в три теплых стены,
А четвертую замазать с другой стороны.

И на теле дорог больше, чем в Рим,
Я вижу в каждой мальвине Дженис Джоплин,
И неважно, куда стрела улетела – 
Своя иллюзия ближе к телу.

    А время нежится на песке, 
    А я плыву на бревне по Угрюм-реке,
    Мои резиновые километры 
    Пожелали мне попутного ветра.