Птаха:
Нет, это не дисс. Это — так, лишь мысли.
Надоел мне этот стиль рэперов на цирке,
Надоели их словечки, типа, «негритята».
Им черней от слов не стать. Объясню, ребята:

Ваши шмотки по дешёвке, будто самопалы;
В ваших строках нету смысла, все текста — отрава;
Если не отрава, то, б****, о районах,
Если не об этом, то о том, что дома.

Думайте абстрактно, не ловите волны.
Волны — хорошо, но они чужие.
Не косите под других, больше эксклюзива.
Поучите русский сленг, больше позитива.

Я, конечно, не бог рэпа: его в рэпе нету.
Но я видел тех, чьи строки слили на монеты.
Я ведь дал душу вперёд, головы не зная.
Видел тех, кто так кричал, что сгорело знамя.

Падал вниз с Олимпа CENTR, но взлетал обратно.
CENTR — это «ЦАО». CENTR как два брата.
Нас тушили, как могли, поливали грязью.
Покупали те, кто был. Я зову их «б***и».

Б***и получили, что хотели, с «ЦАО».
Б***и пили за столом. Б***и отрицали.
Б***и стоят денег. Б***и любят ласку.
Б***и идут на**й, в стаю несогласных.

Припев:
Не блант, не стафф, не плей, не гейм, не йес,
Не ман, не фан, не бро, не панк, не фенкс,
Не бой, не гёл, не гений, лук — не свег.
Чернее вы не станете, люди, чернее, чем вы есть.

Не блант, не стафф, не плей, не гейм, не йес,
Не ман, не фан, не бро, не панк, не фенкс,
Не бой, не гёл, не гений, лук — не свег.
Чернее вы не станете, люди, чернее, чем вы есть.

Артём Татищевский:
Я не из тех, чья комета терпела сотни ударов,
Я писал и пишу то, о чём хочу, не ради промта и бабок,
Не для продажи и не в память о разбитом сердце,
Этим я живу, закрыв от чуждых мне души-и дверцу.

От них лишь кожей отличаюсь, 
Я про тех, кого ты слушаешь и под кого нелепо косишь.
Так-то в русском рэпе видел разного рода дебилов,
Кто за триста баксов пишут куплеты, пуская смысл через сортиры.

Счас модно стало растабачиться в треках,
Быть барыгосом, раскидав своим друзьям за рубльтосик мэри.
Я не ебу, чё там за свег или дёрти стайл,
Какие клубы вы качали, кто кому поглубже вставил.

Мне далёк вашей позиции фундамент — крематорий талантов,
Смачному баклану орнамент, понял, сука?
Мне присутствие грусти за радость, тебе — скука.
Значит, мы о разном говорим, нужна разлука, ёу.

Так до**я стало поэтов-рэперов,
Так много лириков и мало сути в ихних трекерах,
Что, как бодяженный кекер, говном едва ли торкает.
Даже мышление тонкое, что сидит в их голове под коркой.

Я далеко не то, во что вы верили все годы.
Созревание и появление новья в хип-хопе.
Я не продал себя ни за капусту, ни за белый,
Но очертить меня успели мелом.

Хоть не Бигги Снуп, Снэп — не Твистер, растафа, а лира Келли.
Как ты относишься к другим, так будешь и накерен.
No swag, fock dat, what'up check, it's a smoked,
pitch pit… Нет, в п***у её н***й.

Припев.