Хватая капли дождя на лету
мы поверили в эту игру.
Я поверил-я люблю,
ты поверила-ты любишь,
я все хорошо помню,
ты все хорошо забудешь..
Запахи нашего лета,
беспечно цветущего где-то
между десятых строчек 
твоих дневников
занозами правильных слов. 
Для тебя это была любовь,
для меня-стигматы.
В моих стихах появились маты,
на моих руках шрамы 
после того лета.
Это из-за твоего отлета.
Самолетами в Лондон-память
дождями в Одессу-точки.
Дурак, я пытался заставить
о тебе не писать ни строчки.
В основном сигаретным дымом
забивая легкие срочно
каждый самолет-именем твоим
случайно, ненарочно
продолжая помнить
и знать,
что скоро лето
скоро ты вспомнишь об этом
и в пожелтевшем старом конверте
найдешь вот этот стих,
написанный детским почерком,
про то что дождь наш давно затих,
а я все еще помню.
И ты улыбнешься,
и ярче засветит солнце,
играя твоими седыми прядями
в полдень на Бейкер-стрит.