ты не отнимешь музыку,
ты не отнимешь счастье,
отрежешь мои кисти,
буду писать запястьями.
убийца выйдет из себя 
вновь потерпев фиаско, 
отрежешь голову
увидишь как читает маска. 

смотреть и слушать,
уныние упрятав в грозы 
курить не выпуская дым,
тебе читать сквозь слезы.
мои ровесники сегодня 
будут жечь покрышки 
я буду ждать припадка 
как "Идиот" - князь Мышкин
прощайте мои сны,
прощайте Достоевский, 
строка бесцветная 
по мне - запутанная леска.
опять натянута струна,
здесь на стене гитара, 
отец учил играть 
еще когда был очень мал. 
и тут без музыки нельзя,
иное будет ложно 
день проклинал себя 
вслух говоря: "ну сколько можно"
ты интроверт, ты знаешь,
внутри намного проще, 
внутри гораздо легче, 
снаружи нас полощут.
путь отчужденный верен,
он стал опять мне близок, 
неужто я так грустен?
неужто я так низок?
и улетая ввысь душа 
готова петь сопрано.
голос внутри слабеет, 
но все же скажет: "рано"